Ya

La luna ya se hizo azul

No quedan nubes grises por acá

Y mis labios se mueven sin hablar

No saben que decir

Algún día de estos

Daré un grito que quede flotando en el aire

Para siempre

Desde mis dedos hasta tus pupilas

Habrá solo un quizá

La luna va a quedar colorada

Y las sabanas llenas de escalofríos.

Ahi abajo

Un poco abajo, ahí donde las cosas empiezan a nacer, tengo atragantado todo tu desprecio, toda tu negación y tu acusación. Y no es que me crea una victima, ni tuya ni de nadie, sino más bien un pedazo de trapo usado, un muro viejo donde hacer rebotar la pelota para jugar con los chicos, un pozo en medio de la nada lleno de papeles de caramelos y de escupitajos.

Todo eso, solo eso, siento desde tus palabras hasta mi poco orgullo.

Porque mira que mi orgullo es poco, y aun así esta herido, medio mareado y tembloroso.

Y apreté los dientes hasta el final, pero la rabia me puede más que el cariño, más que la paciencia.

Porque si la injusticia se te planta así con tanta impertinencia, no queda otra que quedarse a bancar tormenta y piedrazos.

Las piedras de los que no se piensan pecadores, de los que tiran con los ojos cerrados, de los que no ven la selva frente a los ojos que nos les deja ver, que les ciega la razón, que les impide sentir y vivir, y dejar vivir a los demás

Tengo

Tengo unas ganas enormes

de encontrarte,

de verte quizá

en algún sueño de esos

en los que estoy medio dormida y medio conciente.

Otro poco de ganas de cruzarte

por la calle y que un flechazo

me llegue justo la yugular.

Y otro poco de que al fin seas real,

y entonces deje de soñar,

de una vez por todas

con el amor ideal.

Mi primogenito con Pio

Julieta, hija de dos lesbianas y un buen hombre que voluntariamente donó su pene, decide
irse un rato a despejar tanto embrollo por una calle húmeda
tan larga que necesitaría dos o tres vidas para caminarla o bien
algún aroma a espuma verde de mar y sal para curar
todo el corazón y los dedos, porque hasta las cuerdas parecen habérsele revelado y así, sin guitarra y sin eso que tienen las personas felices en el pecho, dejó todo y partió hacia
las bocas de los que la quieren devorar con gula social
como las cosas que no se explican, como las miradas perdidas, como las sonrisas espontáneas, como un acorde dulce,
así, así con odio, con asco y sed, sentada en el umbral
con nada más que sus manos y la certeza de que el intento bien valía la pena; o no. Eso lo averiguaría
en el momento en que a la memoria se le vaya el polvo, y sienta otra vez
que las cosas vuelven y vuelven y vuelven y no es casualidad porque
el karma o vaivén de las olas o las agujas de algún reloj medio loco no la dejan
ni llorar, ni gritar, ni sufrir, porque en el fondo saben que eso le haría bien, que eso la haría volver a
donde nada se puede corromper o romper y las mascaras sean sólo para una fiesta de disfraces.

Fin

(puede ser un exquisito cadaver pero es, de hecho, nuestro primogenito, recien nacido)

Escapar

Se prende al hilo fino que viene desde el techo.
Trepa, con pies y manos aferrados.
Resbala y queda a centímetros del suelo.
Vuelve a intentarlo.
Nadie la ve, o eso cree.
Que importa?.
Solo quiere escapar, ausentarse un poco, llegar a la terraza, al rascacielos, al espacio sideral, al infinito.
Solo logra llegar al balcón, esta sola y mira como debajo pasa la vida frente a sus narices.
Se detiene para pensar, pero le hace mal pensar también. Pensar tanto. Tanto en lo mismo.
Se esconde pero antes ve al sol esconderse también al final de la ciudad grisácea y polvorienta.
La soledad no le gusta pero la gente le hace mal también, le hace doler, la agobia, la ahoga.
Pero se lanza al gentío otra vez y siente, es raro pero lo siente literalmente, como agujas q se clavan de a poco en la piel.
Las personan le estorban pero otras ayudan, así que se queda por ahí igual, dando vueltas.
Y no puede evitar que la mente siga andando y deseando irse otra vez.
El tema es recurrente.
Cada vez tiene una necesidad mayor de escaparse.
De escaparse de ella misma. Porque ella misma se hace mal.

Mirar

Mire el patio del fondo, una cuantas palomas caminando, el pasto verde mezclado con algunas hojas anunciando el otoño y mis uñas cachadas por los días y mís manos, apenas arrugadas. Mire al costado y no vi mas nada, nada.
Y toda la nostalgia se me vino encima, como la soledad. Como un monstruo gigante y horroroso.

Percepción 2

Agrego una más al conteo de forreadas:
Cena, 10 de la noche, canto del mamut chiquitito que quería... la conocen?... que despues tiene cáncer, cirrosis y se muere..
Sabes lo que le pasa al mamut cuando sigue viendo a su ex novio?
Cuernos, al mamut le salen cuernos!!!
Ahí esta, es obvio no?

La vida es así gente, las ironías son las forreadas mas sutiles y las que mas duelen.

Me jode

No me importa que halla polvo en los muebles, las manchas en la pared, que mis manos esten sucias.
No me molesta que hoy la cena no tenga sabor o el olor, a humo que entra por la ventana.
Ni que se corte la luz, me aburra como una ostra, que me insulten y sentir que se me revuelven las tripas por el encierro.

Lo único que me jode soberanamente las pelotas es no poder tenerte acá conmigo.

Percepción

Anteayer: “A vos no te importa nada, salís de joda y no te interesa nada mas”
Ayer: “¿Te das cuenta que sos la única estupida que fuma de la familia?”
Hoy: “No te hagas la zorra!!!”

O verdaderamente soy un pedazo de porquería o la gente tiene un problema de percepción.

Extraña mente

Creaciones de una mente extraña
Mente que no es mía, que se escapa de mi lado
Vuela y corre, en picada cae al mar y se hunde hasta lo mas profundo
Donde la sal es de color púrpura y verdelimón
Llena el agua de alas escamosas y dedos pegajosos
Y pequeños ojos brillantes, que me miran, por doquier
La mente tiene aletas así que nada pausada y armónicamente
Le salen alas y vuelve a salir
Y tiene boca, y grita
Y tiene ojos, y observa
Pero no tiene alma, quedo extraviada entre las algas

Las palabras, le salen como hijas prodigas
Pide y ruega
Quiere sentir
Violines que suenan hasta estallar
Hasta destrozar sus dedos
Las notas van flotando en el aire, sonidos… y el alma...
Que danza sin parar en el fondo
Gira, inicia la tormenta y con un solo impulso penetra
Acribilla y hiere, da el golpe y se abre paso
La mente ya no es, no es sola
Con la sangre que fluye, que quema adentro
El cuerpo entero vibra, suspendido entre las nubes
Y los ojos, que miran hacia adentro ven todo ese movimiento sin fin
En un aro gigante por donde corren y no paran de bailar
Esa mente peligrosa me susurra al oído
Me seduce con la suavidad de la voz, con la empalagosa dulzura de sus labios.
Ahora puedo sentirlo todo
Pero alguien dice no
No lo hagas… no escuches mas…
Pero es imposible, me cautivan las notas y se eterniza ese instante, como un infierno congelado solo para mi.

Equilibrista

Equilibrista, que acomodas cada espacio de tu alma, que vas rumbo a tu sueño por la cuerda floja. Ardua tarea es la que eliges, mantener la medida justa de cada cosa, el orden , la compostura. Y una cuota de locura también. ¿Quién se atrevería estar ahí, en ese lugar tan invisible, sublime y hasta soberbio?
La atención puesta toda en el hilo ínfimo debajo de tus pies. Sin mirar, sino hacia adentro. Sintiendo cada latido del corazón para aquietar la sangre burbujeante por la adrenalina.
Equilibrista, que tan lejos de la tierra, temerario y aventurero, te atreves a mostrar tu duda y tu coraje. Sin red, sin sostén,, sin ayuda.
Así me siento, igual que vos, marchando sobre la delgada línea entre el pánico a las alturas y el tentador placer del riesgo.

Vos y mi chifladura... o mi razón.

Y me quede pensando que quizás era yo la que estaba equivocada. Cuando las cosas en general andan mal, y de pronto todo se va acomodando, casi por arte de magia y el rompecabezas se arma casi solo, pensas que no puede ser, que seguro en algún momento algo va a pasar que destruya esa armonía que se abre paso entre el caos.
Probablemente no lo haces por deporte pero a fin de cuentas le estas pifiando otra vez, siendo un formidable y estupido pesimista.
Y de pronto, como un meteorito o algo así, te cae enfrente a la nariz el resultado de días y años de pensar y pensar en algo que era tan sencillo, tan estupidamente simple.
En la cama, mientras me fumo un pucho te pienso y me parece que así te trajera hasta mi, como arrastrando tu presencia liviana, y con vos vienen recuerdos fresquitos, olores a piel y a verano, vienen lagrimas calientes y viejas, que no te pertenecen, que ya son mías, de la vida. Y una fuerza enorme que probablemente sea la misma que me une tanto a vos.
Estoy armándome un mundo individual, tratando de ser “yo” y no “nosotros”, pero te me metes en el medio de mi elaboración y entonces no logro estar a solas conmigo misma. Y no porque no quiera un “nosotros” sino porque me hace mucha falta el “yo”. Y es que si no hay “yo” primero no puede haber “nosotros” después. Parece complicado pero no lo es. No tanto…
Así es que quiero ser también con vos, poco a poco.
Pero si supieras que difícil es para mi poder explicarte esto.
Es que las palabras ya no sirven, son demasiado vulgares, demasiado chiquitas para lo enorme que es lo que tengo adentro.
Y es que no se que es lo que debo hacer.
De pronto estaba sola en un desierto como antes y ahora estas ocupando un espacio vacante en mi corazón. Y no es que halla sido sorteo, sino que te apropiaste, o me distraje y entraste por alguna puerta escondida. Quien sabe.
El hecho es que ya estas ahí, quien sabe con que intención. El hecho es que te deje entrar y ahora me quedo pensando en vos hasta que vuelva a verte y me digas lo hermosa que me ves, lo mucho que te gusta verme reír y entonces me de cuenta de que si te miro a los ojos me pasas esa paz que tanta falta me hace y así, te deje otra vez, que descanses conmigo, que nos hagamos el aguante, que me mires una y otra vez como queriendo encontrar algo mas allá de mis pupilas, como queriendo develar un secreto y que quizás algún día encuentres.
Y entonces voy a buscar en los tuyos tu secreto o quizás me quede quietita, mirándote cuando te duermas y no te des cuenta de que sos para mi, al dia de hoy, lo que el bastón para el cojo, lo que puerto para el bote, lo que el abismo para el viajero, lo que el agua para la boca sedienta, lo que una juguetería para una criatura.
Lo que pluma y papel para el poeta, un banco para descansar, un paracaídas para el dolor, un nuevo viaje para el corazón.
Un circo, adrenalina, sonrisas, una mano, mis ojos, mi nueva inspiración.

Imagen : APRIL IN PARIS - MARC CHAGALL

De los encuentros

Todo el fiebre en la noche, calor , bullicio, caminos y llamas.
La magia del universo, toda concentrada en el espacio. Entonces las puertas se abren, la gente deja caer los muros y todo nace, todo fluye, todo es.

Música y luces psicodélicas, colores y formas que anuncian los encuentros y el momento suspendido en el tiempo, que no existe. Ya se congela, se deja ver.
Hay sombras, propias de los hombres, naturales y genuinas.
Sombras y llamas, sombras y viento, sombras y dolores.
Los que están se miran, se fusionan, se estremecen. Viven, dejan salir cada emoción.
Y al fin todo aquello que se expulsa deja a todos transparentes, casi imperceptibles.
Así, defectuosos, sucios, orgullosos, llenos de gracia, de alegría y de dolor, maravillosos en el error, incluso hasta en la imperfección.
Se conocen, se confunden, en definitiva se entregan.
Y se piden amor mutuamente. No se callan, no buscan la salvación. Se mueven, juegan, actúan, y y buscan.
Hoy son capaces de olvidar todo su pasado, hoy pueden lograr despedirse de los engaños, de las limitaciones, de las heridas.
Hoy dejan un pedazo de sus vidas en el mundo y se van. Ya no prometen, ya no escapan.
Son grandes, son valientes, son humanos.